- Чего пришли-то, все спят уже. Сходите на второй этаж, к замполиту.
- Мы сходим, сходим.
- Девчонки твои - молодые. У меня все старые были, сама старая. Десятый класс закончили хоть? У нас здесь учиться негде при нашей работе. Закончили десятый класс?
- Мои закончили все.
- Пусть сходят. На второй этаж, к замполиту. Я сама не могу. Спина. Позвоночник и всё это. Не работает. Вы сходите, пусть скажет, куда вас распределят, доложится. Сходите. К замполиту. Второй этаж.

_______
читать дальшеВ "Спасе" я не боялась просто потому, что представляю, что у детей в голове. Даже у таких детей.
А у стариков - нет. Смотрит человек на нас, а видит...

Кажется, это именно то, о чём я знать не хочу, но придётся. Особенно если соберусь ещё раз.

Нет, это не отвращение. Это просто нечто настолько чужое, что мне от него страшно. Вот так оказаться заложником собственной памяти, застрять в единственном моменте и проживать его.
Не иметь будущего.
Не то, что я способна принять. Не то, чего я (пока ещё?) способна не бояться.