[femmajere]

и если всё, что она могла рассказать, уже пропето бесчисленные разы -

ну там "трава пробивается сквозь асфальт",
ну там "в конце концов побеждает жизнь",

и чувствам в конце пути превращаться в вал и в перевязь букв с листа на её столе -

она построила город средь белых скал, а после его хранила пять сотен лет.

и голос её был звонок, а меч - остёр, и дети смеялись в комнате у окна, а ночью на главной площади жгли костёр, и пламя плясало в чашах, не видя дна. и можно ценить покой, создавать уют, но если ты жил без веры, попробуй сам:

нет знания выше, чем то, что ещё споют о городе башен, рвущихся в небеса.

и это всё, что она могла подтвердить, пока собирала детям в грядущий бой три слова про смерть и ещё полтора про жизнь с отличным от города временем и судьбой. в изломе лета в пламени между стен не важно, пойдёт ли счёт удержавшим стоны,

ведь вся история вместится в гобелен,
где он стоит не павшим, но осаждённым.