Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
10:23 

Diary best
Искатель @сокровищ
Пишет Taho:

Вы художник-гиперреалист, а вам говорят, что вы не умеете изображать кошек
Почему говорят, что рисовать с фотографии – это плохо?))

funny-poorly-drawn-cats-26-59705e9c99b68__605 (1).jpg


Есть в Бразилии художник Гелуас, который публикует свои суперреалистичные творения в своем аккаунте в Twitter, названном «Плохо нарисованные кошки». Аккаунт так назван из-за отзывов: «Вы не умеете рисовать кошек!». Конечно, (я поясню маленько) рисунки несколько условны, и даже иногда приходится подключить воображение. Но зато все веселые и порадуют любителей котов и любителей быстрых набросков, а также юмора в изо. Если вам понравились портреты, сделанные с фотографий, пишите, не стесняйтесь, фото для сравнения прилагаются))

читать дальше


URL записи

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!


Вопрос: Бест?
1. Да!  301  (100%)
Всего: 301

@темы: Не свое

22:38 

lock Доступ к записи ограничен

feyra
• EVIL LAUGHTER •
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

11:35 

lock Доступ к записи ограничен

Хаэнара
гадюка подвальная, особо крупная, холодолюбивая
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

15:19 

Час пик.

nairy
Мяй, коШАТость домашнее.
Это как ходить по улицам, подмечая взглядом всякую блестящую мелочевку, потерянную другими людьми - и раз в жизни найти золотое кольцо... Мои странствия по "случайникам" принесли восхитительный результат. Не отпустивший до последней строки, заставивший проехать свою станцию, укравший на миг дыхание.
Вот - ХОРОШИЕ стихи.


0.
"Тут она исчезла", -- Семёныч трогает сапожищем
обугленное пятно на рыжей сухой земле, --
"Что, поедем обратно? Или ещё поищем?"
Разглядывает приезжего: промокшие до колен
джинсы -- всё как обычно.
Дай угадаю:
дачу снимал с друзьями,
баня, шашлык, коньяк.
Угли оставили тлеть -- чуть не лишились сарая.
Утром нашли её, пляшущую у ручья.

читать дальше
(с) lllytnik

@темы: Литература сете- и несете, Подмечаловка, Стихи, Чувства

07:57 

Diary best
Искатель @сокровищ
Пишет innokentya:

Танцюй, моя Джеральдіна (с)

На волне прослушивания песни Арсена Мирзояна на французском и украинском языках, а еще благодаря влиянию KarinaBai хочу принести на просторы дайри письмо Чарли Чаплина своей дочери, Джеральдине. Каждый найдет в нем что-то свое, каждого зацепит если не все послание, то какая-то отдельная строчка, поверьте. Очень сильно.
Кто понимает украинский (ну или французский), то удивится, как Арсену удалось передать в нескольких строчках всю суть этого письма.

А я... Я просто пойду перечитаю еще раз, снова поставлю «Джеральдину» на репит и поплачу.



«Девочка моя!

Сейчас ночь. Рождественская ночь. Все вооруженные воины моей маленькой крепости уснули. Спят твой брат, твоя сестра. Даже твоя мать уже спит. Я чуть не разбудил уснувших птенцов, добираясь до этой полуосвещенной комнаты.

Как далеко ты от меня! Но пусть я ослепну, если твой образ не стоит всегда перед моими глазами. Твой портрет – здесь на столе, и здесь, возле моего сердца. А где ты? Там, в сказочном Париже, танцуешь на величественной театральной сцене на Елисейских полях. Я хорошо знаю это, и все же мне кажется, что в ночной тишине я слышу твои шаги, вижу твои глаза, которые блестят, словно звезды на зимнем небе. Я слышу, что ты исполняешь в этом праздничном и светлом спектакле роль персидской красавицы, плененной татарским ханом.

Будь красавицей и танцуй! Будь звездой и сияй! Но если восторги и благодарность публики тебя опьянят, если аромат преподнесенных цветов закружит тебе голову, то сядь в уголочек и прочитай мое письмо, прислушайся к голосу своего сердца.

Я твой отец, Джеральдина!
Я Чарли, Чарли Чаплин!

Знаешь ли ты, сколько ночей я просиживал у твоей кроватки, когда ты была совсем малышкой, рассказывая тебе сказки о спящей красавице, о недремлющем драконе? А когда сон смежал мои старческие глаза, я насмехался над ним и говорил: «Уходи! Мой сон – это мечты моей дочки!» Я видел твои мечты, Джеральдина, видел твое будущее, твой сегодняшний день. Я видел девушку, танцующую на сцене, фею, скользящую по небу. Слышал, как публике говорили: «Видите эту девушку? Она дочь старого шута. Помните, его звали Чарли?»

читать дальше

URL записи

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!


Вопрос: Бест?
1. Да!  146  (100%)
Всего: 146

@темы: Не свое

07:53 

Не про политику.

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Раз-два-три, раз-два-три - вальс над перроном,
Окна, вагоны, платья, погоны,
Дым из трубы, каблуки по платформам,
Ветер кричит в проводах.
Время стоит в ожидании сигнала,
Вы все молчите. Я все сказала.
Время застыло. Плавится город.
К горлу подходит вода.
Что там загадывать - завтра, не завтра,
Утро ворвется раскатистым залпом,
Утро расчертит дорожные карты,
И на прощанье махнет.
Город чужой остывает в тумане,
Родины нет, и, похоже, не станет
Новой. Рассвет. Пулеметы. Раскаты.
Залп. Недолет. Перелет.

@темы: Стихи, Творчество

12:46 

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Видят ли мертвые спящих? Пожалуй, нет.
Только на ощупь, на запах - и то едва.
Может быть, вспомнишь, мой огненный, обо мне,
Слушая, как сквозь камень растет трава.
Вот расцвела, загорелась в траве звезда,
Плавит вторая - навстречу - небесный свод...

...видят ли спящие мертвых?
Пожалуй, да.
Впрочем, да что мне с этого?

Ни-че-го.

@темы: Стихи, Творчество

01:16 

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Вот и на меня... эм... глубоко центральные для канона товарищи накатили...
Выньте мою голову из стенки, что ли?


*
И никто не звал, и, конечно, никто не ждет.
И у моря не будет берега - только лед,
Только трещины-струны, синее с серебром,
Только белая, белая музыка под ребром.

Тишина опускает руки, встает и ждет, -
Но у моря не будет берега. Только лед.
И у горя не будет имени кроме "брат",
И осколок музыки где-то внутри ребра,

И виска касается теплый и мягкий снег.
Расцветает небо травами по весне,
И сияют звезды яблонями в цвету...

Подожди меня, пожалуйста, я дойду.
Подожди меня, пожалуйста, подожди,
И дождись - назло, сквозь белое торжество,
Сквозь застывшую музыку где-то внутри груди...

...и у моря не будет берега. Ничего
Не закончится.

Шаг.
И еще один.

@темы: Стихи, Творчество, толкинизмы

14:46 

ПС, вместо отчета.

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
И все не так, и ты не так, и не рассказывай чудес,
Ушла последняя ладья за виднокрай, за окоем,
Среди зубастых берегов растаял парус и исчез,
И кто б тебе о нем не спел, уж мы, наверно, не споем.

Мы поднимали паруса, и снаряжали корабли,
Мы свой выигрывали бой - и оставались не у дел.
Ушла последняя ладья, и парус прячется вдали,
И время близится к концу, и сказкам близится предел.

И дальше некуда спешить, и море плещется в груди,
И я пою над гладью волн, - но голос свой не узнаю...
Скажи, что это не конец, что что-то будет впереди,
Скажи - чтоб было для чего вести последнюю ладью.

@темы: Творчество, Стихи, ...и встает Волна, толкинизмы

23:57 

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
*
и глаза у нее черны,
и лицо у него как мел,
и он говорит :
я был должен,
а она ему:
как ты смел?
и он говорит,
говорит,
и об пол звенят слова
много их,
слишком много их.

и она говорит: я не просила тебя приходить,
не просила тебя воевать.
не просила тебя
убивать моих.

*
и он говорит:
помнишь, как мы играли?
помнишь, я всегда был военный,
так было правильно.
помнишь,
я хотел тебя защитить.
от всего, навсегда тебя защитить.

и она говорит:
я не просила тебя приходить.

и он говорит о любви, о большой любви,
и о том, что жить без нее не хватает силы,
значит, это все же любовь,
как ее ни зови,
под каким огнем,
каким трехэтажным
ее ни зови...

и она повторяет:
я тебя не просила.
я тебя никогда не просила.
я тебя ни о чем не просила.

*
и он говорит о любви,
о большой любви,
о своей огромной, как небо, любви,
о единственной, как небо над ним, любви,
и о том, что небо нынче над ним в крови,
и потом, сбиваясь -
о пятнах крови на камуфляже,
о дыме в легких,
о разваленном надвое доме
с колготками на трюмо,
говорит - надеялся, что пройдет само,
надеялся, что отпустит,
что сумею забыть, что с обеих сторон свои,
любимые и друзья,
не вышло
зато почти забыл, кто здесь я.
забыл, зачем я пришел сюда,
и даже
чуть тебя не забыл.
и тогда я решил:
я буду с теми,
с кем ты мне скажешь.
я буду делать, что ты мне скажешь.
как там говорят?
сорву погоны,
сниму мундир,
потому что ты важнее любой страны,
важнее любой войны...

*
и она говорит ему:
уходи.

и закрой, пожалуйста, дверь
с той стороны.

@темы: Стихи, Творчество

01:18 

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
мне снился сон, представляешь, сон, как будто причалил в наш порт чумной
корабль, соскочила с борта чума, и по переулкам давай плясать;
как будто с моря пришел прилив и берег съеден стальной волной;
как будто в город вошла война и танки въехали в старый сад;
как будто запертый дом горит, в глазах и в горле горячий чад;
как будто пропасть, и я держал над ней кого-нибудь на весу;
как будто тысяча голосов отсюда и далее не звучат...

как будто сон и сейчас проснусь,
и все успею, и всех спасу.

@темы: Стихи, Творчество

22:42 

Отступантское полифоническое.

Из всех времен одно: сейчас. ©
...это как, чужое присвоив имя, выйти за другого сдавать экзамен.
Вещи, не успевшие стать своими, люди, не сумевшие стать друзьями, -
Это все живет у тебя в подкорке.

Отступаем. Третий проклятый месяц
Отступаем. Прячем еду и порох, и не смеем долго держаться вместе.

Этот мир нас давно рассчитал и взвесил,
И назначил - за каждого четверть пенса.


Отступаем. Я дышу ноябрем, под ногами поседела трава. Моя радость, мы с тобой не умрем, мы всего лишь превратимся в слова. Я болею, я хриплю, я горю, где-то в легких застревает ноябрь, моя радость, не отдай ноябрю, моя радость, оставайся моя, моя радость, не рыдай, не грусти, моя радость, сколько слез на глазах, моя радость...
Застывает в груди все, что я тебе тогда не сказал.

Отступаем. Пока хорошо и чисто, нет убитых и раненых - в рамках нормы...
Помнишь, солнце, когда-то я был флейтистом, был лучистым, солнечным и задорным. Помнишь, был когда-то - смешной, неловкий, в ржавой корочке ссадин по всем ладоням, в трех местах прожженной до дыр ветровке...
А сейчас - я командую этой лодкой.
До тех пор, пока мы с ней не потонем.

Отступаем - по глине, по крови, по грязи,
Все, кто мог, помогли мне, что-то сверх - не грозит,
Или, проще, не светит. Дождь хрипит проливной.
... тот, что сдох на рассвете, был какой-то чудной:
Он все бредил о солнце, о седом ноябре,
Мол, к кому-то вернется, мол, нельзя - помереть,
Говорил - будем жить, мол, просто станем - слова....
...всем живым - уходите. Остаюсь прикрыва...

Они уходят. Ты в них застываешь -
Единственная, целая, живая,
(Поскольку дохнуть было не с руки).
Ты не за них, а их переживаешь.

И все вода смывает дождевая.
И остаются на воде круги.

@темы: Творчество, Стихи

00:04 

Польские легенды

undel
Уна Андель
Ради такого можно даже ненадолго выйти из сумрака.

Польские легенды (Legendy Polskie) / Томек Багиньски

Это сериал из короткометражек. И он прекрасен!
Старинные польские легенды обыграны на современный манер, но так талантливо и задорно, что смотрела бы и смотрела.
Превосходная задумка, отличный саудтрек, феерические диалоги, которые хочется растаскивать на цитаты, юмор, мат и рыбобляпокалипсис (с)
Особо рекомендую "Пан Твардовский" (в двух частях) - про сделку с дьяволом польского Фауста Тони Старка, словом, смотрите сами :)

- Вы на Сатурне?
- Я в Рачках! (с)

читать дальше

@темы: Кино

21:01 

Доступ к записи ограничен

Иэлтея ди Ауте
"From hatred more hatred is born, and man fight and kill. Thus is history made. It always had been and always will be" (с) Янь Лан
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

23:37 

Из всех времен одно: сейчас. ©
Н. Т. Г.

Она пишет маме не то, чтобы слишком часто,
Скорей даже редко, со скрипом и без деталей.
И только e-mail'ы. Руки в следах от пасты,
Строчки и клеточки - это же так отстало,
Несовременно...
Город её вольфрамов,
Легок, звенящ, столичен и интернетен.

Город у матери - тишь, как в закрытом храме,
Только на улице мячик пинают дети.

Мать просыпается и проверяет ящик
Каждое утро.
"Здравствуйте. Новых входящих..."

Радио. Новости. Взрывы в метро. Вот такие дела.

Мать у экрана: "Что Тебе стоит, ну сделай малость -
Она писала, что просыпает пары (а я ругалась) -
Сделай, так чтоб сегодня она, как всегда, проспала..."

@темы: Стихи, Творчество

20:01 

"Благослови, Мария, нас и наше ремесло..." (с)

Из всех времен одно: сейчас. ©
Прозвенит тетива, пропоет ли холодная сталь,
Отпуская в легенду и нас, и зеленые ели,
И лесные тропинки, и птичьи певучие трели,
И дубовые листья, и капли росы на кустах, -
Я молюсь, чтоб сбылось, чтобы стало, как в песне мы пели.
Так дозволь же нам жить - не скорбя, не ропща, но - творя,
Так храни не от смерти - храни нас от смерти напрасной.
Мы погибли, мой друг. Я клянусь, это было прекрасно. (*)
Мы погибли, мой друг. Я молюсь, чтобы это - не зря.

________________________________________________
(*) строчка не моя, а Калугина. Иззвините, она сама.

@темы: Стихи, Творчество

10:18 

Абстрактное, околовоенное.

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Ты так спокойно спишь, и совсем не слышишь,
Как на рассвете в город вползает гидра.

(с) Лис.


Окна выходят прямо на склон оврага,
Папа зовет коридор по привычке - "сени".
Пахнет черемухой - даже сквозь сны и рамы,
Воздух холодный, терпкий - еще весенний.
Новый наряд только сегодня вышит,
Завтра - Андрей, вечер, и вальса такты...

Ты так спокойно спишь, и совсем не слышишь,
Как на рассвете в город вползают танки.

@темы: Стихи, Творчество

00:37 

Написалось тут совсем странного.

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Рифма и ритм хромают, но они от рождения такие были. И да, этот Алехандро - совсем не тот Алехандро, которым я на "Испанию".

***

Алехандро Гарсии двадцать четыре года.
В его буро-зеленых глазах - словно стрелки датчиков,
Словно крест оптического прицела.
Алехандро курит, идя по улице.
В левом ботинке хлюпает.
Сердце гулко стучит, как какой-то адов
Механизм; неизвестно, где он ночует сегодня,
И хватит ли денег хотя бы на что-нибудь,
Кроме этих дрянных папирос -
Хотя бы на зажигалку к ним.
Он садится в парке на лавочку возле фонтана,
И курит, пока глаза не
Заливаются синевой.
Алехандро чувствует - он не вполне живой,
Хотя, разумеется, не совершенно мертвый.

Алехандро курит - послав все проблемы к черту,
И в какой-то момент вдруг видит, что перед ним
Девочка в белом платье, такая знакомая...
Он припоминает, как провожал до дома
По длинной, тенистой, кривой аллее,
Как целовал, прижав к стене
И она
Была белой, как та стена,
Или даже еще белее.
И как пахло полынью и мандаринами.
Он вспоминает, бормочет - "Надо же, докурился...", -
Поднимает голову и говорит: "Мария?..
Черт побери, каким тебя принесло?"
Мария молчит и улыбается, как Джоконда.
От белого платья пахнет старой иконой,
И, почему-то, немного - парным молоком.
И Алехандро падает на колени.
Речь становится сбивчивой, словно он пил неделями,
Алехандро целует край платья - белого-белого -
Быстро-быстро, и шепчет: "Ты знаешь - одну тебя
Я любил, и одной тебе..." - и сбивается, и бормочет,
Что был грешен, блудлив, пропащ и весьма порочен,
Пил, курил, воровал, однажды угнал машину,
И разбил; что был гневен, завистлив, и просто, в конце концов, сволочь...
- ...но тебя я всегда любил, я клянусь, Мария,
Если хочешь - в глаза, если хочешь - в сердце смотри мне...

Белое платье пахнет парным молоком,
И совсем немного - старой пыльной иконой.
Он стоит перед ней, как перед слугой закона.
Мария протягивает ему руку
И говорит: "Пойдем".

@темы: Стихи, Творчество

03:22 

lock Доступ к записи ограничен

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

10:50 

Сказочка.

ninquenaro
Из всех времен одно: сейчас. ©
Сказочка адресная, для Инги, ну и в общем из-за нее же и написалась.
Я не знаю, про кого это, я только знаю, что это комплектное к вот этому: www.diary.ru/~Nior/p163587476.htm, только на несколько веков позже.

*
"... и нет никакого моря", -
говорили, когда отступала волна,
оставляя берег.
говорили, когда земля
как ребенок из чрева матери
понемногу,
с трудом и с болью,
выходила наружу из моря,
отдавала себя
этим,
выжившим на берегу.

говорили, когда
на земле вырастали травы
и сплетались в поля,
на земле вырастали дома,
и срастались ветками улиц
и деревьями городов.

говорили - "... и нет никакого моря",
забывая - высокие воды,
серебро и золото - почти равновысокие небу,
равновысокие, выше, неизмеримо выше
приходила волна - белая, алая, золотая,
забирая тех, у кого есть большее жизни,
и те, кто шел по волне
не умели не петь
от любви и ярости

а те, кто боялся - закрывали глаза и шептали -
"...нет никакого моря"

я не знаю, не видел и даже читал - в отрывках,
мне сказали, что нет никакого моря,
что никто никогда не ходил за волной
потому что волна - это смерть,
потому что смерть - это страшно

я не знаю, не видел, не слышал,
и даже читал - в отрывках.
здесь песок и белые камни,

и нет никакого моря.

@темы: Творчество, Стихи, ...и встает Волна

Цветы корицы, аромат сливы.

главная